!LUCES, CAMARA Y... ACCIÓN!

Hola Lic. Realmente me costo como no tiene idea llegar a la dichosa presentaciòn del libro, pues dejeme contarle que yo vivo en Sumpango SAcatepèquez, y si le contara todo lo que me costo regresar. Solo imagineselo.
Pero valio la pena, no por la entrada sino por la salida, pues estaban dando aperitivos para el camino.

No se decirle si me gusto o no me gusto el libro lo que si que la dinamica de como lo hicieron eso estubo muy bien. Y tenia toda la razòn es dificil entenderle a Guatavo Bracamonte, pues al momento que el le dio lectura al poema, !Dios mio! primero me parecio que hablaba de una mujer, luego de un pais y al final resulta que otra vez habla de una mujer.

Creo que talvez se acordo de alquien en el momento que lei o no se.

Y nuevamente le digo que es muy dificil entender la forma de leer y escribir que tiene bracamonte. asì que ese peinadito que se handa echando... le queda !de perlas! Pero bueno!

Que tal Lic. como le va? espero qu emuy bien.

Bueno en primer lugar quiero comentarle con respecto a la entrevista que se le hizo a MALACATES TREBOL SHOP, realmente dejo mucho que desear la entrevista, no se si estubo mal por ser realizada por alumnos del segundo semestre, o porque son periodistas. La idea es que considero que desperdiciaron mucho la oportunidad que se presento.

Considero que la dinamica que emplearon para realizar la entrevista estubo mal, pues seleccionaron como a 5 personas para hacer las preguntas, y eso creo que no permitia romper el hielo ni con una ni con otra persona.

Los chavos de Malacates estaban muy prestos y dispuestos para llevar una entrevista muy amena, pero al momento de que alquien le preguntara, escuchara la respuesta y diera media vuelta para irse, creo que provoco un poco de frialdad en la entrevista.

La persona que estaba como de conductora, pues dio cada metida de pata y tenia un lenguaje corporal tan fatal, que ella podia decir a gritos que la entrevista no le interesaba y que estaba alli solo por compromiso.

Lo que a mi parecer estubo rrrremal, fue el reconocimiento que se le dio a los diferentes integrantes de Malacates,... La intenciònestubo buena, pero les dieron un Diploma todo aguado, que yo que estaba hasta la ùltima fila lo note. y creo que dejo mucho que desear, porque nisiquiera enmarcado estaba, y en fin, creo que para decir hay un monton, pues no se cual era el papel de algunas personas que entraban y salian del esecenario a cada segundo y se atrabasaban sin ninguna delicadeza. A mi parecer les falto mucha organizaciòn y planeaciòn del evento.

Realmente espero hacer una buena entrevista en su debido momento y porsupuesto no hacer lo que en esta ocaciòn los compañeros periodistas hicieron.

RUBEN DARIO

Felíx Rubén Garcia-Sarmiento conocido como Rubén Darío, nacío el 18 de enero en Metapa, Nicaragua pero su familia se mudó a León un mes después de su nacimiento. A la edad de doce años Rubén Darío publico sus primos poemas "La Fé", "Una Lagrima" y "El Desengaño"

En 1882 cuando Rubén tenía solamente quince años se presento antes del Presidente Joaquin Zavala. Preguntó al Presidente si el pudiera ir a estudiar en Europa. Pero Darío le preguntó este después de haberle presentado un poema muy en contra de su patria y la religión de su patria. Después de haber oido este poema el Presidente le dío; una respuesta muy única a Rubén Darío. Le dijo, " Hijo mío, si asi escribes ahora contra la religión de tus padres y de tu patria, que será si te vas a Europa a aprender cosas peores?". Y por esto Darío no fue a Europa. Después se casó con Rosario Murillo, y se mudaron a El Salvador donde encontré a Francisco Gavidia. Gavidia le presentó la poesia Castileña.Rubén Darío participó con, o fue el líder de, muchos movimientos literarios en Chile, España, Argentina, y Nicaragua. El movimiento modernista era una recopilación de tres movimientos de Europa: romanticismo, símbolismo, y el parnasianismo. Estas ideas expresan pasión, arte visual, y armonías y ritmos como música.

Triste, muy tristemente...

Un día estaba yo triste, muy tristementeviendo cómo caía el agua de una fuente; era la noche dulce y argentina. Llorabala noche. Suspiraba la noche. Sollozaba la noche. Y el crepúsculo en su suave amatista,diluía la lágrima de un misterioso artista. Y ese artista era yo, misterioso y gimiente,que mezclaba mi alma al chorro de la fuente.

CANTO DE ESPERANZA

Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste.Un soplo milenario trae amagos de peste.Se asesinan los hombres en el extremo Este.¿Ha nacido el apocalíptico Anticristo?Se han sabido presagios, y prodigios se han vistoy parece inminente el retorno del Cristo.La tierra está preñada de dolor tan profundoque el soñador, imperial meditabundo,sufre con las angustias del corazón del mundo.Verdugos de ideales afligieron la tierra,en un pozo de sombras la humanidad se encierracon los rudos molosos del odio y de la guerra.¡Oh, Señor Jesucristo!, ¿por qué tardas, qué esperas para tender tu mano de luz sobre las fierasy hacer brillar al sol tus divinas banderas?Surge de pronto y vierte la esencia de la vida sobre tanta alma loca, triste o empedernida,que, amante de tinieblas, tu dulce aurora olvida.Ven, Señor, para hacer la gloria de ti mismo,ven con temblor de estrellas y horror de cataclismo, ven a traer amor y paz sobre el abismo.Y tu caballo blanco, que miró al visionario,pase. Y suene el divino clarín extraordinario.Mi corazón será brasa de tu incensario.

Margarita está linda la mar, y el viento, lleva esencia sutil de azahar; yo siento en el alma una alondra cantar; tu acento: Margarita, te voy a contar un cuento: Esto era un rey que tenía un palacio de diamantes, una tienda hecha de día y un rebaño de elefantes, un kiosko de malaquita, un gran manto de tisú, y una gentil princesita, tan bonita, Margarita, tan bonita, como tú. Una tarde, la princesa vio una estrella aparecer; la princesa era traviesa y la quiso ir a coger. La quería para hacerla decorar un prendedor, con un verso y una perla y una pluma y una flor. Las princesas primorosas se parecen mucho a ti: cortan lirios, cortan rosas, cortan astros. Son así. Pues se fue la niña bella, bajo el cielo y sobre el mar, a cortar la blanca estrella que la hacía suspirar. Y siguió camino arriba, por la luna y más allá; más lo malo es que ella iba sin permiso de papá. Cuando estuvo ya de vuelta de los parques del Señor, se miraba toda envuelta en un dulce resplandor. Y el rey dijo: «¿Qué te has hecho? te he buscado y no te hallé; y ¿qué tienes en el pecho que encendido se te ve?». La princesa no mentía. Y así, dijo la verdad: «Fui a cortar la estrella mía a la azul inmensidad». Y el rey clama: «¿No te he dicho que el azul no hay que cortar?. ¡Qué locura!, ¡Qué capricho!... El Señor se va a enojar». Y ella dice: «No hubo intento; yo me fui no sé por qué. Por las olas por el viento fui a la estrella y la corté». Y el papá dice enojado: «Un castigo has de tener: vuelve al cielo y lo robado vas ahora a devolver». La princesa se entristece por su dulce flor de luz, cuando entonces aparece sonriendo el Buen Jesús. Y así dice: «En mis campiñas esa rosa le ofrecí; son mis flores de las niñas que al soñar piensan en mí». Viste el rey pompas brillantes, y luego hace desfilar cuatrocientos elefantes a la orilla de la mar. La princesita está bella, pues ya tiene el prendedor en que lucen, con la estrella, verso, perla, pluma y flor. * * * Margarita, está linda la mar, y el viento lleva esencia sutil de azahar: tu aliento. Ya que lejos de mí vas a estar, guarda, niña, un gentil pensamiento al que un día te quiso contar un cuento.




La calumnia

Puede una gota de lodosobre un diamante caer;puede también de este modosu fulgor obscurecer;pero aunque el diamante todose encuentre de fango lleno,el valor que lo hace buenono perderá ni un instante,y ha de ser siempre diamantepor más que lo manche el cieno.

























LOS CISNES



¿Qué signo haces, oh Cisne, con tu encorvado cuelloal paso de los tristes y errantes soñadores?¿Por qué tan silencioso de ser blanco y ser bello,tiránico a las aguas e impasible a las flores?Yo te saludo ahora como en versos latinoste saludara antaño Publio Ovidio Nasón.Los mismos ruiseñores cantan los mismos trinos,y en diferentes lenguas es la misma canción.A vosotros mi lengua no debe ser extraña.A Garcilaso visteis, acaso, alguna vez...Soy un hijo de América, soy un nieto de España...Quevedo pudo hablaros en verso en Aranjuez....Cisnes, los abanicos de vuestras alas frescasden a las frentes pálidas sus caricias más purasy alejen vuestras blancas figuras pintorescasde nuestras mentes tristes las ideas obscuras.Brumas septentrionales nos llenan de tristezas,se mueren nuestras rosas, se agostan nuestras palmas,casi no hay ilusiones para nuestras cabezas,y somos los mendigos de nuestras pobres almas.Nos predican la guerra con águilas feroces,gerifaltes de antaño revienen a los puños,mas no brillan las glorias de las antiguas hoces,ni hay Rodrigos ni Jaimes, ni han Alfonsos ni Nuños.Faltos del alimento que dan las grandes cosas,¿qué haremos los poetas sino buscar tus lagos?A falta de laureles son muy dulces las rosas,y a falta de victorias busquemos los halagos.La América Española como la España enterafija está en el Oriente de su fatal destino;yo interrogo a la Esfinge que el porvenir esperacon la interrogación de tu cuello divino.¿Seremos entregados a los bárbaros fieros?¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?¿Ya no hay nobles hidalgos ni bravos caballeros?¿Callaremos ahora para llorar después?He lanzado mi grito, Cisnes, entre vosotros,que habéis sido los fieles en la desilusión,mientras siento una fuga de americanos potrosy el estertor postrero de un caduco león......Y un Cisne negro dijo: "La noche anuncia el día".Y uno blanco: "¡La aurora es inmortal, la auroraes inmortal !" ¡Oh tierras de sol y de armonía,aun guarda la Esperanza la caja de Pandora!






Licenciado Morataya, una vez mas las palabras no me alcanzan para decir que la literatura es con lo mejor que cuenta el ser humano, pues es allí donde al fin puede ser el mismo, soñar, vivir, volver a llorar y a sonreir a la misma vez, sentir esa magia que no sentimos en ninguana otra parte.

Quiza a eso se daba mi manera de escribir, pues me gui mas por mis sentimientos que por mis pensamientos, pero acerca de Ruben dario, su manera de escribir me parece muy amplia, pues a mi parecer le escribe al amor, desamor, a la paz y ala guerra, tambien a alpresente y al pasado.



El poema Margarita, me parece que penso en el cuento que quizo contarle alguien a una persona muy querida, esta puede ser una hija, una sobrina,una hermana, quien se fue de su lado y solo quedo el pensamiento de querer contarle un cuento. Este poema me gusto muchisimo, pues en algun momento de mi vida, se han quedado guardados un monton de pensamientos, los cuales seguiran alli... Solo en mi cabeza dicendocelo día tras día solamente al viento, para que se lo lleve a mis seres queridos que lejos estan.



Los demas poemas me parecen muy buenos tambien, pues hablan de la vida real, o mas bien de lo no real, pues en el caso del poema La Calumnia, habla de algo subjetibo, como lo es el resplandor de una persona, que sin sentir ni pensar, su brillo es tapado por personas mal intencinadas, pero a pesar de eso, las personas que lo aman siguen biendo su brillo interno sin importar lo que pase en el exterior. Así pues lic, que este es mi comentario con respecto a los poemas de Ruben Darío, quien nos lleva a un mundo sin fin.

DESARROLLO DEL MODERNISMO EN GUATEMALA

A fines del siglo XIX, dos escuelas literarias reemplazan al Romanticismo y representan tendencias opuestas: el Realismo y el Naturalismo en la novela y en el teatro, y el Modernismo en la poesía.
El Modernismo es una escuela literaria de gran renovación estética. El canto de los poetas modernistas constituye la primera expresión de autonomía literaria de los países hispanoamericanos.
El modernismo se desarrolla entre los años 1880-1914. Esta escuela busca separarse de la burguesía y su materialismo, por medio de un arte refinado y estetizante.
Con respecto al lenguaje, el Modernismo reacciona contra el retorcismo, el descuido formal del Romanticismo y la "vulgaridad" del Realismo y del Naturalismo. Se nutre básicamente de dos movimientos líricos surgidos en Francia, en la segunda mitad del siglo XIX: el Parnasianismo y el Simbolismo.
En el desarrollo del modernismo, es posible identificar los siguientes momentos: v Iniciación: La primera generación modernista (1882-1896). José Martí y Manuel Gutiérrez Nájera inician un trabajo de actualización de la lengua, principalmente en la prosa, aunque también en el verso, muy fijos al modelo español. v Culminación: En 1888, Rubén Darío publica su libro Azul. En esta época ya se habían realizado grandes innovaciones en la palabra poética. Por medio de su obra en Chile, Argentina y España, Darío realiza una tarea excepcional, que consolida el Modernismo como movimiento continental y se convierte en su síntesis más brillante, tanto en América como en España. En 1896 se edita Prosas Profanas, el libro de Darío que oficializa el Modernismo en Hispanoamérica. v Continuación: La segunda generación modernista. Consagrado Rubén Darío como jefe de la escuela del Modernismo, cuando ya los iniciadores habían muerto prematuramente, los escritores de esta segunda generación continuarían la obra con sus aportes personales. Ellos son, entre otros, Leopoldo Lugones, Ricardo Jaimes Freyre, Amado Nervo, y Julio Herrera y Reissig.

Características del Modernismo:

Se pueden establecer los siguientes rasgos del Modernismo:
¨ Amplia libertad creadora.
¨ Sentido aristocrático del arte. Rechazo de la vulgaridad.
¨ Perfección formal.
¨ Cosmopolitismo: el poeta es ciudadano del mundo, está por encima de la realidad cotidiana ¨ Actitud abierta hacia todo lo nuevo.
¨ Correspondencia de las artes (aproximación de la literatura hacia la pintura, la música, la escultura).
¨ Gusto por los temas exquisitos, pintorescos, decorativos y exóticos. Se constituyen como temas la mitología, la Grecia antigua, el Oriente, la Edad Media, etc.
¨ Práctica del impresionismo descriptivo (descripción de las impresiones que causan las cosas y no las cosas mismas).
¨ Renovación de los recursos expresivos: supresión de vocablos gastados por el uso; inclusión de vocablos musicales y de uso poco frecuente; simplificación de la sintaxis; aprovechamiento de las imágenes visuales; etc.
¨ Renovación de la versificación: se le dio flexibilidad al soneto. Se prefirieron la versificación irregular, el verso libre y la libertad estrófica, que dio a la silva variedades desconocidas.

Significación del Modernismo:

"Modernismo" es la palabra tomada de los simbolistas y elegida por Darío para designar la fructífera tendencia.
Se ha dicho que el Modernismo representa la inquietud de una época: el final del siglo XIX, el cambio histórico que se refleja en el arte, la religión. Pero el Modernismo literario, más allá de ese contexto cierto, aportará un cambio definitivo en el manejo expresivo del idioma.
Se ha señalado que el Modernismo concreta el sueño de los escritores románticos: diseñar un lenguaje típicamente latinoamericano, reconocido por los mismos españoles.
A veces defendido y otras combatido, el Modernismo es la base sobre la que se desarrollará la literatura hispanoamericana del siglo XIX.

Que tal lic. al fin pude cambiarle plantilla a mi blog, pero no crea que lo hice sola, no!, me ayudo mi superamiga Ericka y tambienla ayuda de mi novio, que le cuento que es bienpilas para estas cosas. Espero que le guste y que se decida a ser un fiel seguidor de mi blog... digo! para tener puntos extras. jajaja. Feliz fin de semana.

Que tal Lic. , la verdad es que si en mis manos estubiera el poder salbar el parque Enrique Carrillo, con muchisimo gusto lo haría, pero lamentablemente no es así.

Usted ha sido una de las personas que mas a aportado a mi vida, para que esta se pueda desatar de muchos nudos que tenía, he encontrado en la lectura una ventana para ver el mundo y distraerme en el.

Pero bueno, el punto es que tanto usted como Enrique, algun día inspiraron a alguien; Enrique siendo un gran escritor, creo que no podria perdonar a las personas que hoy quieren convertir el parque que lleba su nombre, en un parque.

Creo que alvaro Arzú puede tomar estas deciciones, !y las toma!, porque creo que no tiene ni idea de quien fue Enrique Carrillo, porque si supiera no haria esta tonteria.

el como alcalde debe de tomar deciciones axcertadas, pero en esta ocación metio la pata... y de que manera.

Así que definitivamente estoy en contra de esta desición de Arzú, y si en un futuro se puede organizar algun tipo de marcha o protesta por este cambio, con mucho gusto anoteme en la lista, pues como le repito he llegado a conocer la poesia de muchos escritores, de los cuales nos ayudan no solo a aumentar nuestro conocimiento cultural, sino a superarnos como personas.

Arzú ha contaminado nuestra Guatemala, no solo invadiendo parques, sino IMPONIENDONOS, el transmetro, dejando que estados unidos y su mercancia entre y salga como perdro por su casa afectando no solo a los del centro de la ciudad, sino a todo el país, y en fin, un alcalde como el, definitivamente no no hacia falta.

Por lo tanto me parece que la decision de Arzú, fue la peor de su vida.

Que tal lic. nuevamente es un placer volver a escribir en mi blog, y considero que relamente este es un mondo en el cual definitiva y absolutment la Literatura si va para Interntt...

Y que mejor esjemplo que este curso, pues creo que hasta en este sexto semestre logre encontrrme con mi propio yo... pude encontrar un mundo en el cual yo era la ùnica dirigente de todos mis actos, comentarios y por supuesto de mis propios pensamientos.

Estoy de acuerdo con el documento en el cual dice que la literatura va cambiando dìa con dìa, època tras època. Imaginese! yo tengo 24 años y pues cuando era niña, mi papa nos contaba historias y me facinaba escuharlas, y bueno! apreciar los dibujitos que los libros tenìan, y bueno talvez no era tanto los dibujos, sino, la forma de como disfrutabamos en familia una buna lectura

Otra de las cosas Lic. es, que no importa si gue en los 70', 80' en que aparecio una cerie de reglas para escribir, estoy totalemte de acurdo con usted en que las palabras no importan como se escriban, pues al final de cuentas creo que todos llegamos a entenderlo.

Haa! y la pequeña discuciòn que se formo en clase con la Ceci, me parecio muy buena y productiva, pues me sirvio para darme cuenta una vez mas, que cuando una persona màs habla en contra de algo, es porque le cae la chibolita perfectamente. Pues si ella en su cuaderno tiene mal escrita la palabra Etica, creo que no cera la primera ni la ùltima, !y eso es bueno!.

Creo que la literatura en el internet, nos da mucha libertad, y eso es lo fascinante, pues quien en esta vida no quiere ser libre de vez en cuando... !libre como un pàjaro!

Otro gran beneficio del internet, es el libre acceso, nadie nos puede prohibir leer y disfrutar de la literatura en el internt y por supuesto amarla, y sentinos uno mismo con ella, por eso una vez màs la literatura !SI VA PARA INTERNET!

Mientra más me dedico a la lectura de Humberto Akabal, mas me convenzo de que es una de mis escritores guatemaltecos favoritos, pues a pesar de que el en realidad plazma sus vivenvias en todo lo que escribe, lo hace de una manera muy especial, tane special que logra transportarme a un mundo dq guerra, de dolor, de necesidad, de tristeza; así como logra llevarme a un paraiso terrenal.

Los poemas dedicados a la naturaleza y a los niños son los que llegan a gustarme mas, porque vivir con la naturaleza es una de las expericncias que he vivido, sentido y por supuesto disfrutado, conocer lugares lejanos de la capital, del bulicio, de todo el consumismo e irse a lo que realmente existe, es lo máximo, Y Clao! Humberto Akabal, ha logrado que muchas personas logren identificarse con sus poesias.

el poema que esta a continuación, me encanta!, porque el que lo lee, no dudara en reflexionar sobre nuestra naturaleza, y presisamente existe mucha indiferencia con respecto a este tema, pues las personas hoy en día se dedican a consumir, consumir y cosumir todo lo que tengan a su alcance, sin saber como? y de donde? vino, que esta detras de todo lo que comprasmo, no analizamos que son cosas desechables. pero bueno!, talvez de hoy en adelante más de uno reflexionaemos.

Hay Quienes Esperan

Hay quienes esperan el fin del mundo;

pobres!, no se han dado cuenta..

Que hace tiempo esta hecha pedazos.

Adjunto video, para tener una idea màs de la gravedad del asunto sobre el medio ambiente, Ya se, que este no es el curso de Problemas Economicos ni Etnoculturales de Guatemala, pero la literatura se presta para reflexionar, tanto en el amor, como en guerras y por supuesto en el medio ambiente.

Que tal Lic., le envio mi tarea, auque fue un poco dificil decidirme por un poema de Maya, pues encontre dificultad para poder interpetar sus ideas, pero aqui va el que me llamo la atención. No se preocupe, que llegara muy rapido a la conclución del porque me gusto este poema.

El amor
Lo encontré hoy asomó su rostro por la puerta entreabierta
me llamó y corrí a sus brazos
caminamos por las calles y avenidas de la noche
escapamos al destello de los autos de la ciudad
tomamos un café, descubriéndonos a través de las niñas de los ojos y terminamos diciéndonos adión con un beso. Hasta siempre…
ii y vuelvo a mi soledad y recuerdo tus palabras y descubro que te amo
los amores imposibles de ayer se fueron.

El amor al amor se esfuma
el amor de hoy entra justo aquí al fondo, y yo sin enterarme
y siento nuevamente y me entristece el adiós y una lágrima
me notifica que... VIVO

Sabe Lic., creo que Maya, se ha enfocado un poco más a lo que fue el conflicto armado interno, o ella trata de plasmar más los momentos que marcaron su vida, trata de dejar alguna evidencia de todo lo que ella vivio, cuando fué niña, cuando se transformo en toda una mujer y cuando fue madre.

Eso es lo que trato de captar en sus mensajes, la verdad es algo confusa la forma en que escribé o por lo menos para mi así lo es.

el poema que esta arriba, me llamo la atención, porque obviamente habla del AMOR, pero yo lo comparo con el amor de padre, de Hermanos, sobrinos, tios, amigos y en fien, todo aquel amor tan puro y sincero que podamos recibir de las personas que estan a nuestro lado, pues son una de las experiencias que vivimos todos los seres humanos, y concidero que es una parte vital también de nuestra vida, pues el Amor, es el oxigeno de nuestra vida, y si no es el amor de una apersona, pues muchas le encuentran el amor a un deporte, profesión o a un Arte, y esa es otra forma de vivir, ... Vivir rodeado de AMOR!! no lo Cree?

“Si no fuera por la poesía, el mundo …

ya se habría quedado mudo”

Humberto Ak'abal


Humberto Ak'abal nació en Momostenango, Guatemala en 1952. Es poeta de la etnia Maya K'iche. Piensa y escribe sus poemas en lengua K'iché y los traduce al español. Publicó tres libros de poemas.
Su última obra Retoño Salvaje fué traducida al francés y al inglés. Dice de él Francisco Morales Santos: "La poesía de Ak'abal es fuerte, toda vez que entre ésta, y la vida no existe límite alguno.

RECUERDO – CAMINO AL REVEZ

De vez en cuando camino al revés,
es mi modo de recordar.

Si caminara sólo hacia adelante,
te podría contar…
como es el olvido.




Humberto Akabal, se podría decir que es uno de mis escritores favoritos, pues me identifico con el, en primer lugar, porque Humberto nació y creció en uno de los lugares del país que me encantas; ensegundo lugar, porque en sus poemas puedo encontrar algo sobre Naturaleza, amor, Mujeres campecinas, respeto a todo lo viviente; y en tercer lugar, porque nadie escribe como el.


Uno de los poemas que más me gustan de el, es, RECUERDO ó CAMINO AL REVEZ, pues entiendo que realmente uno tiene que retroceder, para podr recordar, que nada es lineal, y que debemos dar un paso atras, para recordar el lugar donde Vivimos, Lloramos, Reímos, Crecímos y porque no! donde también Amamos. Y que todo esto lo podemos lograr !RECORDANDO ó CAMINANDO AL REVEZ!

LEYENDAS de GUATEMALA


El foro, Leyendas de Guatemala, fue organizado por el séptimo semestre de Licenciatura en Ciencias de la Comunicación de la Universidad de San Carlos de Guatemala, y desde que estudio en la Universidad, he participado en Foros, en el Auditórium Francisco Vela, como por ejemplo de canto, oratoria, debates sobre problemas sociales de Guatemala, en las cuales no había estado tan satisfecha de todo lo visto y escuchado, como en el foro Leyendas de Guatemala.
Para comenzar, la organización, estuvo espectacular, los invitados de lujo y el mediador y los conductores, … no digamos!.
Creo que para haber sido el primer foro que se llevara a cabo, estuvo súper bien, y creo que si estuvo muy estudiada la forma en que se proyectaron y amarraron al público, pues los personajes que merodeaban entre las personas, creaba un ambiente muy interesante, y en lo personal, cundo la chica, que estaba representando a la llorona grito inesperadamente ¡Donde están mis hijos!, me causo escalofríos, pues a una cuadra de donde yo vivo, se encuentra un tanque público, el cual cuanta con cuarenta lavaderos y una fuente ¡enorme!, del cual cuentan los vecinos que antes de la medianoche, se aparece la llorona chapoteando entre el agua y, que también se escuchan sus gritos. Cuando regreso de estudiar, tengo que pasar forzosamente frente al tanque, y creo que después de ver al personaje que los del foro presentaron, me queda una pequeña muestra en la mente de cómo el la famosa LLORONA, auque realmente no quiero comprobar si es así o no!.





La otra parte que me llamo la atención, fueron las leyendas, que presentaron, pues la Llorona, el Sambreron y el Cadejo, creo que desde el vientre de mi madre ya los conocía, la Vuelta del Chilero, y la Tuatuana, son leyendas que no había escuchado, lo cual enriquece mi cultura general.

Por otra parte, la intervención panelistas, me pareció que estaba muy acorde a la actividad, pues al verlos, me pareció escuchar a mis abuelitos dándome una explicación de todas las leyendas que me contaron durante mi infancia.

La explicación de la Doctora Gladis Tobar, con respecto a que papel juegan las leyendas en nuestra Guatemala, me dejo muy satisfecha, pues ella se refirió a que las leyendas, cumplen con un papel:
FUNCIONALISATA: lo cual se refiere a que cumplen una función dentro de la sociedad, pudiendo ser esta de un ámbito MORAL: pues es bien sabido que la llorona por matar a sus hijos, ahora su alma anda en pena, lo que nos indica que si matamos a nuestros hijos, nuestra alma estará siempre en pena.

Por su parte el Licenciado Celso Lara, intervino cuando se le preguntó, el porque no existe una característica específica en los personajes de las leyendas, a lo cual el respondió, que en primer lugar, se daba por la no vigencia de las leyendas, pues mientras menos se cuente a nuestros hijos nietos y demás familia, más se irán quedando en el olvido y esto ocasiona que cuando alguien lo vuelve a contar después de tantos años, provoque cierta modificación dentro de la leyenda y por supuesto de los personajes.
Y creo que esto es muy cierto, pues por ejemplo cuando era pequeña, mi abuelo me contaba la leyenda de la llorona, diciéndome que era una mujer vestida de blanco que lloraba por sus hijos. Ya cuando era más grande me lo contaba uno de mis tíos, pero el decía que la llorona tenía cara de caballo y que siempre arrastraba unas cadenas, para atrapar a cualquiera que se le acercaba, en recompensa de sus hijos, lo cual pone en evidencia a todo lo que el Licenciado Lara dijo.
El también comentaba, que no hay una característica fija de las leyendas, por la riqueza del lenguaje, lo cual provoca la riqueza de la literatura también.

La aclaración, que hizo la Doctora Gladis, me pareció que fue en el momento justo, pues en lo particular, no había notado una diferencia entre las leyendas y los cuantos, menos la diferencia desde el punto de vista Antropológico y Literario.
Ella explicó que desde el punto de vista Literario, la Leyenda esta ligada a un elemento preciso, lo cual quiere decían, que hay un personaje u objeto central, ella daba por ejemplo al hermano pedro, quien fue un Santo que existió, conocemos la iglesia en donde actualmente habita, lo cual lo hace ser un elemento preciso.
En lo que se refiere al cuanto, explica que es solo una ficción, en el cual caben todo tipo de elementos, de los cuales no necesitamos evidencias.



En el caso del Licenciado Lara, explica que la Leyenda, se transforma en forma mítica y que el cuento parte de un momento trascendental, viéndolo desde un punto de vista Antropológico.

Todo estuvo muy enriquecedor, pues dieron mucha explicación, para algo tan simple como lo veíamos muchos, una simple leyenda o cuento.

Ahora puedo darme cuenta que, existen subgéneros de la literatura, este puede ser:
Épico: el cual cuenta el origen de un pueblo.
Lírico: la cual manifiesta expresiones subjetivas, acompañadas de música del
Instrumento lira y por ultimo del género…
Dramático: los cuales se escriben para poder ser dramatizados.

Por último, quiero agregar, que la literatura cada vez entra con más ganas a mi mente y a mi gusto, siendo este un género que da, la ventaja de llegar a ser asta el propio protagonista de un relato.
La literatura ofrece la ventaja también de viajar y transportarse a otros mundos, volver a ser niños, ser madre, y hasta ser abuela en ocasiones; y porque no, desahogarnos, dejando libre nuestra ira o nuestra dulzura, siendo villanos o siendo la victima del cuento o leyenda.

Y como dijo el licenciado Abendaño en el cierre del evento, “De hoy en adelante antes de dormir, ¡pongamos atención!, pues talvez escuchemos el llanto de la Llorona o la serenata del Sombreron”.

"TU ESPEJO ES UN SAGAZ "

PABLO NERUDA

Tu espejo es un sagaz, te sabe poro a poro,

te desarruga el ceño, te bienquiere

Te pule las mejillas,

te despeina los años o te mira a los ojos,

te bienquiere

Te depura los gestos te pone la sonrisa,

te transmite confianza, te bienquiere

Hasta que sin aviso, sin pensarlo dos veces...

se descuelga del clavo....

!!Te DeStRoZa!!

SELECCIONE DEL POEMA PARA VIDEO

Quedido Lic. ! realmente fue un gusto poder dedicarle màs tiempo a los poemas de tantos poetas que lamentablemente ya no existen.

Fue un poco difìcil, no nos decidìamos con mi amiga Ericka, nos llamo mucho la atencion el poema de Mario Benedetti, que se llma CUANDO ERA NIÑO, pues las dos coincidimos que relamente en este poema describe el pensamiento de casi un 99.9% de pesonas en el mundo.

En este poema Mario hablò sobre la muerte, el cual cundo somos niños, no nos llega a interesar tanto, a pesar de que nos involucre directamente.

La muerte llega a importarnos cuando realmente llegamos a su presencia, pues es allì donde analizamos del porque de su existencia, el dolor de dejar a nuestros seres queridos, y sobre todo la añoranza de la valiosa JUVENTUD.

Fijese, que nos decidimos por el poema llamado TU ESPEJO ES UN SAGAZ, de Mario Benedetti, y este nos llamo mucho más la atención, pues despues de nuestra almohada,

el espejo llega a ser nuestro mejor amigo, son el nos desquitamos, con el platicamos, o talvés no con el ç, sino con nosotros mismos, pues de al fin y al cabo es nuestro reflejo, o más bien somos NOSOTROS MISMOS.

La idea para el video es que una jovencita, se maquille, se vista y se arregle para ir a una fista, en la cual le pasan muchas cosas muy buenas y otras no tan buenas, al final de la fiesta se vá a su casa y platica con su espejo, perdon!! CON ELLA MISMA!!!

Espero que hayamos hecho buena elección y cualquier sujerencia sera BIENVENIDA!! Bay Lic.

ALFONSINA STORNI

POEMAS

ADIOS!

Las cosas que mueren jamás resucitan, las cosas que mueren no tornan jamás. ¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda es polvo por siempre y por siempre será! Cuando los capullos caen de la rama dos veces seguidas no florecerán... ¡Las flores tronchadas por el viento impío se agotan por siempre, por siempre jamás! ¡Los días que fueron, los días perdidos, los días inertes ya no volverán! ¡Qué tristes las horas que se desgranaron bajo el aletazo de la soledad! ¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas, las sombras creadas por nuestra maldad! ¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas, las cosas celestes que así se nos van! ¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!... ?de llagas infectas? ¡cúbrete de mal!... ¡Que todo el que llegue se muera al tocarte, corazón maldito que inquietas mi afán! ¡Adiós para siempre mis dulzuras todas! ¡Adiós mi alegría llena de bondad! ¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas, las cosas celestes que no vuelven más! ...

DOS PALABRAS

Esta noche al oído me has dicho dos palabras Comunes. Dos palabras cansadas De ser dichas. Palabras Que de viejas son nuevas. Dos palabras tan dulces que la luna que andaba Filtrando entre las ramas Se detuvo en mi boca. Tan dulces dos palabras Que una hormiga pasea por mi cuello y no intento Moverme para echarla. Tan dulces dos palabras ?Que digo sin quererlo? ¡oh, qué bella, la vida!? Tan dulces y tan mansas Que aceites olorosos sobre el cuerpo derraman. Tan dulces y tan bellas Que nerviosos, mis dedos, Se mueven hacia el cielo imitando tijeras. Oh, mis dedos quisieran Cortar estrellas.

DOLOR

Quisiera esta tarde divina de octubre pasear por la orilla lejana del mar; que la arena de oro, y las aguas verdes, y los cielos puros me vieran pasar. Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera, como una romana, para concordar con las grandes olas, y las rocas muertas y las anchas playas que ciñen el mar. Con el paso lento, y los ojos fríos y la boca muda, dejarme llevar; ver cómo se rompen las olas azules contra los granitos y no parpadear; ver cómo las aves rapaces se comen los peces pequeños y no despertar; pensar que pudieran las frágiles barcas hundirse en las aguas y no suspirar; ver que se adelanta, la garganta al aire, el hombre más bello, no desear amar... Perder la mirada, distraídamente, perderla y que nunca la vuelva a encontrar: y, figura erguida, entre cielo y playa, sentirme el olvido perenne del mar.






MARÌA DEL ROSARIO SUL GONZÀLEZ
CARNÉ: 200721044
LOCUCIÒN NOCTURNA
QUINTO SEMESTRE

OCTAVIO PAZ


POEMAS

FRENTE AL MAR

La ola no tiene forma? En un instante se esculpe y en otro se desmorona en la que emerge, redonda. Su movimiento es su forma. Las olas se retiran ?ancas, espaldas, nucas? pero vuelven las olas ?pechos, bocas, espumas?. Muere de sed el mar. Se retuerce, sin nadie, en su lecho de rocas. Muere de sed de aire.

ALEGRIA INTERUMPIDA

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. Al primer muerto nunca lo olvidamos, aunque muera de rayo, tan aprisa que no alcance la cama ni los óleos. Oigo el bastón que duda en un peldaño, el cuerpo que se afianza en un suspiro, la puerta que se abre, el muerto que entra. De una puerta a morir hay poco espacio y apenas queda tiempo de sentarse, alzar la cara, ver la hora y enterarse: las ocho y cuarto. Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. La que murió noche tras noche y era una larga despedida, un tren que nunca parte, su agonía. Codicia de la boca al hilo de un suspiro suspendida, ojos que no se cierran y hacen señas y vagan de la lámpara a mis ojos, fija mirada que se abraza a otra, ajena, que se asfixia en el abrazo y al fin se escapa y ve desde la orilla cómo se hunde y pierde cuerpo el alma y no encuentra unos ojos a que asirse... ¿Y me invitó a morir esa mirada? Quizá morimos sólo porque nadie quiere morirse con nosotros, nadie quiere mirarnos a los ojos.
Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. Al que se fue por unas horas y nadie sabe en qué silencio entró. De sobremesa, cada noche, la pausa sin color que da al vacío o la frase sin fin que cuelga a medias del hilo de la araña del silencio abren un corredor para el que vuelve: suenan sus pasos, sube, se detiene... Y alguien entre nosotros se levanta y cierra bien la puerta. Pero él, allá del otro lado, insiste. Acecha en cada hueco, en los repliegues, vaga entre los bostezos, las afueras. Aunque cerremos puertas, él insiste.
Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. Rostros perdidos en mi frente, rostros sin ojos, ojos fijos, vaciados, ¿busco en ellos acaso mi secreto, el dios de sangre que mi sangre mueve, el dios de yelo, el dios que me devora? Su silencio es espejo de mi vida, en mi vida su muerte se prolonga: soy el error final de sus errores.
Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. El pensamiento disipado, el acto disipado, los nombres esparcidos (lagunas, zonas nulas, hoyos que escarba terca la memoria), la dispersión de los encuentros, el yo, su guiño abstracto, compartido siempre por otro (el mismo) yo, las iras, el deseo y sus máscaras, la víbora enterrada, las lentas erosiones, la espera, el miedo, el acto y su reverso: en mí se obstinan, piden comer el pan, la fruta, el cuerpo, beber el agua que les fue negada. Pero no hay agua ya, todo está seco, no sabe el pan, la fruta amarga, amor domesticado, masticado, en jaulas de barrotes invisibles mono onanista y perra amaestrada, lo que devoras te devora, tu víctima también es tu verdugo. Montón de días muertos, arrugados periódicos, y noches descorchadas y amaneceres, corbata, nudo corredizo: "saluda al sol, araña, no seas rencorosa..." Es un desierto circular el mundo, el cielo está cerrado y el infierno vacío.

DOS CUERPOS

Dos cuerpos frente a frente son a veces dos olas y la noche es océano. Dos cuerpos frente a frente son a veces dos piedras y la noche desierto. Dos cuerpos frente a frente son a veces raíces en la noche enlazadas. Dos cuerpos frente a frente son a veces navajas y la noche relámpago. Dos cuerpos frente a frente son dos astros que caen en un cielo vacío.

SOR JUANA INES DE LA CRUZ

POEMAS


CONTINÚA EL MISMO ASUNTO, Y Y AUN LE EXPRESA CON MAS VIVA ELEGANCIA

Feliciano me adora y le aborrezco;Lisardo me aborrece y yo le adoro;por quien no me apetece ingrato, lloro,y al que me llora tierno, no apetezco:a quien más me desdora, el alma ofrezco;a quien me ofrece víctimas, desdoro;desprecio al que enriquece mi decoroy al que le hace desprecios enriquezco;si con mi ofensa al uno reconvengo,me reconviene el otro a mí ofendidoy al padecer de todos modos vengo;pues ambos atormentan mi sentido;aquéste con pedir lo que no tengoy aquél con no tener lo que le pido.

PROCURA DESMENTIR LOS ELOGIOS

Éste que ves, engaño colorido,que, del arte ostentando los primores,con falsos silogismos de coloreses cauteloso engaño del sentido;éste en quien la lisonja ha pretendidoexcusar de los años los horroresy venciendo del tiempo los rigorestriunfar de la vejez y del olvido:es un vano artificio del cuidado;es una flor al viento delicada;es un resguardo inútil para el hado;es una necia diligencia errada;es un afán caduco, y, bien mirado,es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.


QUE CONSUELA A UN CESOLO

Amor empieza por desasosiego,solicitud, ardores y desvelos;crece con riesgos, lances y recelos;susténtase de llantos y de ruego.Doctrínanle tibiezas y despego,conserva el ser entre engañosos velos,hasta que con agravios o con celosapaga con sus lágrimas su fuego.Su principio, su medio y fin es éste:¿pues por qué, Alcino, sientes el desvíode Celia, que otro tiempo bien te quiso?¿Qué razón hay de que dolor te cueste?Pues no te engañó amor, Alcino mío,sino que llegó el término preciso.

JOSÉ MARTÍ

POEMAS

CESE, SEÑORA, EL DUELO

Cese, señora, el duelo en vuestro canto, ¿Qué fuera nuestra vida sin enojos? ¡Vivir es padecer! ¡sufrir es santo! ¿Cómo fueran tan bellos vuestros ojos Si alguna vez no los mojara el llanto? Romped las cuerdas del amargo duelo. Quien sufre como vos sufrís, señora: Es más que una mujer, algo del cielo, Que de él huyó y entre nosotros mora.


COPA CON ALAS

Una copa con alas: quién la ha visto antes que yo? Yo ayer la vi. Subía con lenta majestad, como quien vierte óleo sagrado: y a sus bordes dulces mis regalados labios apretaba:? Ni una gota siquiera, ni una gota del bálsamo perdí que hubo en tu beso! Tu cabeza de negra cabellera ?Te acuerdas?? con mi mano requería, porque de mí tus labios generosos no se apartaran. ?Blanda como el beso que a ti me transfundía, era la suave atmósfera en redor: La vida entera sentí que a mí abrazándote, abrazaba! Perdí el mundo de vista, y sus ruidos y su envidiosa y bárbara batalla! Una copa en los aires ascendía y yo, en brazos no vistos reclinado tras ella, asido de sus dulces bordes: Por el espacio azul me remontaba! Oh amor, oh inmenso, oh acabado artista: en rueda o riel funde el herrero el hierro: una flor o mujer o águila o ángel en oro o plata el joyador cincela: Tú sólo, sólo tú, sabes el modo de reducir el Universo a un beso!


CON LA PRIMAVERA

Con la primavera Viene la canción, La tristeza dulce Y el galante amor. Con la primavera Viene una ansiedad De pájaro preso Que quiere volar. No hay cetro más noble Que el de padecer: Sólo un rey existe: El muerto es el rey.

MARIO BENEDETTI

POEMAS

QUE LES QUEDA A LOS JÓVENES­

¿Qué les queda por probar a los jóvenesen este mundo de paciencia y asco?¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?también les queda no decir aménno dejar que les maten el amorrecuperar el habla y la utopíaser jóvenes sin prisa y con memoriasituarse en una historia que es la suyano convertirse en viejos prematuros¿qué les queda por probar a los jóvenesen este mundo de rutina y ruina?¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?les queda respirar / abrir los ojosdescubrir las raíces del horrorinventar paz así sea a ponchazosentenderse con la naturalezay con la lluvia y los relámpagosy con el sentimiento y con la muerteesa loca de atar y desatar¿qué les queda por probar a los jóvenesen este mundo de consumo y humo?¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?también les queda discutir con diostanto si existe como si no existetender manos que ayudan / abrir puertasentre el corazón propio y el ajeno /sobre todo les queda hacer futuroa pesar de los ruines de pasadoy los sabios granujas del presente.


BOTELLA AL MAR

Pongo estos seis versos en mi botella al mar con el secreto designio de que algún día llegue a una playa casi desierta y un niño la encuentre y la destape y en lugar de versos extraiga piedritas y socorros y alertas y caracoles.


COMO ÁRBOLES

Quién hubiera dichoque estos poemas de otrosiban a sermíosdespués de todo hay hombres que no fuiy sin embargo quise sersi no por una vida al menos por un ratoo por un parpadeoen cambio hay hombres que fuiy ya no soy ni puedo sery esto no siempre es un avancea veces es una tristezahay deseos profundos y nonatosque prolongué como coordenadashay fantasías que me prometiy desgraciadamente no he cumplidoy otras que me cumplí sin prometérmelashay rostros de verdadque alumbraron mis fábulasrostros que no vi más pero siguieronvigilándome desdela letra en que los pusehay fantasmas de carne otros de huesotambién hay los de lumbre y corazóno sea cuerpos en pena almas en júbiloque vi o toqué o simplemente pusea secara vivira gozara morirsepero además está lo qe advertí de lejosyo también escuché una palomaque era de otros diluviosyo tambén destrocé un paraísoque era de otras infanciasyo también gemí un sueñoque era de otros amoresasi puesdesde este misterioso confín de la existencialos otros me ampararon como árbolescon nidos o sin nidospoco importano me dieron envidia sino frutosesos otros estánaquisus poemasson mentiras de a puñoson verdades piadosasestán aquirodeándomejuzgandomecon las pobres palabras que les dihombres que miran tierra y cieloa través de la nieblao sin sus anteojostambién a mí me mirancon la pobre mirada que les dison otros que están fuera de mi reinoclaropero ademásestoy en ellosa veces tienen lo que nunca tuvea veces aman lo que quise amara veces odian lo que estoy odiandode pronto me parecen lejanostan remotosque me dan vértigo y melancolíay los veo minados por un duelo sin llantoy otras veces en cambiolos presiento tan cercaque miro por sus ojosy toco por sus manosy cuando odian me alegro de su rencory cuando aman me arrimo a su alegríaquién hubiera dichoque estos poemas míosiban a serde otros.


EL MAR

Qual è l'incarnato dell`onda?Valerio Magrelli¿Qué es en definitiva el mar?¿por qué seduce? ¿por qué tienta?suele invadirnos como un dogmay nos obliga a ser orillanadar es una forma de abrazarlode pedirle otra vez revelacionespero los golpes de agua no son magiahay olas tenebrosas que anegan la osadíay neblinas que todo lo confundenel mar es una alianza o un sarcófagodel infinito trae mensajes ilegiblesy estampas ignoradas del abismotrasmite a veces una turbadoratensa y elemental melancolíael mar no se avergüenza de sus náufragoscarece totalmente de concienciay sin embargo atrae tienta llamalame los territorios del suiciday cuenta historias de final oscuro¿qué es en definitiva el mar?¿Por qué fascina? ¿por qué tienta?es menos que un azar / una zozobra /un argumento contra dios / seducepor ser tan extranjero y tan nosotrostan hecho a la medidade nuestra sinrazón y nuestro olvidoes probable que nunca haya respuestapero igual seguiremos preguntando¿qué es por ventura el mar?¿por qué fascina el mar? ¿qué significaese enigma que quedamás acá y más allá del horizonte?


ENTRE SIEMPRE Y JAMÁS

Entre siempre y jamásel rumbo el mundo oscilany ya que amor y odionos vuelven categóricospongamos etiquetasde rutina y tanteo-jamás volveré a verte-unidos para siempre-no morirán jamás-siempre y cuando me admitan-jamás de los jamases-(y hasta la fe dialécticade) por siempre jamás-etcétera etcéterade acuerdopero en tantoque un siempre abre un futuroy un jamás se hace un abismomi siempre puede serjamás de otros tantossiempre es una mesetacon borde con finaljamás es una oscuracaverna de imposiblesy sin embargo a vecesnos ayuda un indicioque cada siempre llevasu hueso de jamásque los jamases tienenarrebatos de siempresasíincansablementeinsobornablementeentre siempre y jamásfluye la vida insomnepasan los grandes ojosabiertos de la vida.

PABLO NERUDA

POEMAS


AGAMOS UN TRATO

Compañera usted sabe puede contar conmigo no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo si alguna vez advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.



HALLA EN LA CAUSA DE SU AMOR TODOS LOS BIENES

Después que te conocí, Todas las cosas me sobran: El Sol para tener día, Abril para tener rosas. Por mi bien pueden tomar Otro oficio las Auroras, Que yo conozco una luz Que sabe amanecer sombras. Bien puede buscar la noche Quien sus Estrellas conozca, Que para mi Astrología Ya son oscuras y pocas. Gaste el Oriente sus minas Con quien avaro las rompa, Que yo enriquezco la vista Con más oro a menos costa. Bien puede la Margarita Guardar sus perlas en conchas, Que Búzano de una Risa Las pesco yo en una boca. Contra el Tiempo y la Fortuna Ya tengo una inhibitoria: Ni ella me puede hacer triste, Ni él puede mudarme un hora. El oficio le ha vacado A la Muerte tu persona: A sí misma se padece, Sola en ti viven sus obras. Ya no importunan mis ruegos A los cielos por la gloria, Que mi bienaventuranza Tiene jornada más corta. La sacrosanta Mentira Que tantas Almas adoran, Busque en Portugal vasallos, En Chipre busque Coronas. Predicaré de manera Tu belleza por Europa, Que no haya Herejes de Gracias, Y que adoren en ti sola.



CÓMO VA A SER TU DÍA HOY

Esta mañana desperté emocionado con todas las cosas que tengo que hacer antes que el reloj sonara. Tengo responsabilidades que cumplir hoy. Soy importante. Mi trabajo es escoger qué clase de día voy a tener. Hoy puedo quejarme porque el día esta lluvioso o puedo dar gracias a Dios porque las plantas están siendo regadas. Hoy me puedo sentir triste porque no tengo más dinero o puedo estar contento que mis finanzas me empujan a planear mis compras con inteligencia. Hoy puedo quejarme de mi salud o puedo regocijarme de que estoy vivo. Hoy puedo lamentarme de todo lo que mis padres no me dieron mientras estaba creciendo o puedo sentirme agradecido de que me permitieran haber nacido. Hoy puedo llorar porque las rosas tienen espinas o puedo celebrar que las espinas tienen rosas. Hoy puedo autocompadecerme por no tener muchos amigos o puedo emocionarme y embarcarme en la aventura de descubrir nuevas relaciones. Hoy puedo quejarme porque tengo que ir a trabajar o puedo gritar de alegría porque tengo un trabajo. Hoy puedo quejarme porque tengo que ir a la escuela o puedo abrir mi mente enérgicamente y llenarla con nuevos y ricos conocimientos. Hoy puedo murmurar amargamente porque tengo que hacer las labores del hogar o puedo sentirme honrado porque tengo un techo para mi mente, cuerpo y alma. Hoy el día se presenta ante mi esperando a que yo le de forma y aquí estoy, soy el escultor. Lo que suceda hoy depende de mi, yo debo escoger qué tipo de día voy a tener. Que tengas un gran día... a menos que tengas otros planes.



HAZ COMO EL SOL

No te aferres al pasado ni a los recuerdos tristes. No abras la herida que ya cicatrizó. No revivas los dolores y sufrimientos antiguos. Lo que pasó, pasó... De ahora en adelante, pon tus fuerzas en construir una vida nueva, orientada hacia lo alto, y camina de frente, sin mirar atrás. Haz como el sol que nace cada día, sin pensar en la noche que pasó. Vamos, levántate... porque la luz del sol está afuera!


ES TODO LO QUE DESEO PARA TI

Felicidad: Muy dentro de tí. Serenidad: En cada amanecer. Exito: En cada faceta de tu vida. Amigos: Muy cercanos y pendientes de tí. Amor: Que siempre fluya de tu interior. Conocimiento: De la gracia y el amor de Dios. Recuerdos especiales: De todo el ayer. Un brillante hoy: Con mucho por lo cual agradecer. Un camino: Que te lleve a un hermoso mañana. Sueños: Para que se conviertan en realidad. Y gratitud: Por todas las maravillosas cosas a tu alrededor.

GUSTAVO ADOLFO BECQUER



RIMAS



NO DIGAIS QUE AGOTADO SU TESORO

No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira:
Podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas;
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista;

mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías;
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
Y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista;

mientras la humanidad siempre avanzando,
no sepa a dó camina;
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma
sin que los labios rían;
mientras se llora sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan;
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡Habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran;
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira;

mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas;
mientras exista una mujer hermosa,
¡Habrá poesía!


CUANDO MIRO EL AZUL CIELO
Cuando miro el azul horizonte
perderse a lo lejos
a través de una gasa de polvo
dorado e inquieto,
me parece posible arrancarme
del mísero suelo,
y flotar con la niebla dorada
en átomos leves
cual ella deshecho.

Cuando miro de noche en el fondo
obscuro del cielo
las estrellas temblar, como ardientes
pupilas de fuego,
me parece posible a do brillan
subir en un vuelo,
y anegarme en su luz, y con ella
en lumbre encendido
fundirme en un beso

En el mar en la duda en que bogo
ni aún se lo que creo:
¡Sin embargo, estas ansias me dicen
que yo llevo algo
divino aquí dentro

YO SOY ARDIENTE, YO SOY MORENA
Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión;
de ansia de goces mi alma está llena;
¿a mí me buscas? -No es a ti; no

- Mi frente es pálida; mis trenzas de oro
puedo brindarte dichas sin fin;
yo de ternura guardo un tesoro;
¿a mí me llamas? -No; no es a ti.

Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible;
no puedo amarte. -¡Oh, ven; ven tú!




PORQUE SON, NIÑA TUS OJOS
Porque son niña, tus ojos
verdes como el mar, te quejas;
verdes los tienen las náyades,
verdes los tuvo Minerva,
y verdes son las pupilas
de las huris del profeta.

El verde es gala y ornato
del bosque en la primavera;
entre sus siete colores
brillante el Iris lo ostenta.
Las esmeraldas son verdes,
verde el color del que espera,
y las ondas del océano,
y el laurel de los poetas.

Es tu mejilla temprana
rosa de escarcha cubierta
en que el carmín de los pétalos
se ve a través de las perlas
Y, sin embargo,
sé que te quejas,
porque tus ojos
crees que la afean:
pues no lo creas;
que parecen tus pupilas,
húmedas, verdes e inquietas,
tempranas hojas de almendro,
que al soplo del aire tiemblan.



Es tu boca de rubíes
purpúrea granada abierta,
que en el estío convida
a apagar la sed en ella.

Y, sin embargo,
sé que te quejas,
porque tus ojos
crees que la afean:
pues, no lo creas
que parecen, si enojada
tus pupilas centellean,
las olas del mar que rompen
en las cantábricas peñas.

Es tu frente que corona
crespo el oro en ancha trenza,
nevada cumbre en que el día
su postrera luz refleja.

Y, sin embargo,
sé que te quejas,
porque tus ojos
crees que la afean:
pues, no lo creas
Que, entre las rubias pestañas,
junto a las sienes, semejan
broches de esmeralda y oro,
que un blanco armiño sujetan.


DESPIERTA, TIEMBLO AL MIRARTE
Despierta, tiemblo al mirarte:
dormida, me atrevo a verte;
por eso, alma de mi alma,
yo velo cuando tú duermes.

Despierta, ríes y al reír tus labios
inquietos me parecen
relámpagos de grana que serpean
sobre un cielo de nieve.

Dormida, los extremos de tu boca
pliega sonrisa leve,
suave como el rastro luminoso
que deja en sol que muere.
“Duerme!”

Despierta miras y al mirar tus ojos
húmedos resplandecen,
como la onda azul en cuya cresta
chispeando el sol hiere.

Al través de tus párpados, dormida;
tranquilo fulgor vierten
cual derrama de luz templado rayo
lámpara transparente.
“Duerme!”

Despierta hablas, y al hablar vibrantes
tus palabras parecen
lluvia de perlas que en dorada copa
se derrama a torrentes.

Dormida, en el murmullo de tu aliento
acompasado y tenue,
escucho yo un poema que mi alma
enamorada entiende.
“Duerme!”

Sobre el corazón la mano
me he puesto porque no suene
su latido y en la noche
turbe la calma solemne:

De tu balcón las persianas
cerré ya porque no entre
el resplandor enojoso
de la aurora y te despierte.
“Duerme!”



SOBRE LA FALDA TENIA
Sobre la falda tenía
el libro abierto,
en mi mejilla tocaban
sus rizos negros:
no veíamos las letras
ninguno, creo,
mas guardábamos entrambos
hondo silencio.

¿Cuánto duró? Ni aun entonces
pude saberlo;
sólo se que no se oía
más que el aliento,
que apresurado escapaba
del labio seco.
Sólo sé que nos volvimos
los dos a un tiempo
y nuestros ojos se hallaron
y sonó un beso.

Creación de Dante era el libro,
era su Infierno.

Cuando a él bajamos los ojos
yo dije trémulo:
¿Comprendes ya que un poema
cabe en un verso?
Y ella respondió encendida:
¡Ya lo comprendo!



ASOMABA A SUS OJOS UNA LÁGRIMA
Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mis labios una frase de perdón...
habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino, ella por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: "¿Por que callé aquél día?"
y ella dirá. "¿Por qué no lloré yo?"



CRUZA CALLADA Y SON SUS MOVIMIENTOS
Cruza callada y son sus movimientos
silenciosa armonía;
suenan sus pasos, y al sonar recuerdan
del himno alado la cadencia rítmica.

Los entreabre, aquellos ojos
tan claros como el día,
y la tierra y el cielo, cuando abarcan,
arden con nueva luz en sus pupilas.

Ríe, y su carcajada tiene notas
del agua fugitiva;
llora, y es cada lágrima un poema
de ternura infinita.



Ella tiene la luz, tiene el perfume,
el color y la línea,
la forma, engendradora de deseos,
la expresión, fuente eterna de poesía.

¿Que es estúpida?... ¡Bah!, mientras, callando
guarde obscuro el enigma,
siempre valdrá, a mi ver, lo que ella calla
más que lo que cualquiera otra me lo diga.



QUIEN FUERA LUNA
¡Quién fuera luna,
quién fuera brisa,
quién fuera sol!

..................

¡Quién del crepúsculo
fuera la hora,
quién el instante
de tu oración!
¡Quién fuera parte
de la plegaria
que solitaria
mandas a Dios!

Quién fuera luna
quién fuera brisa,
quién fuera sol! ...




ESAS QUEJAS DEL PIANO
Esas quejas del piano
a intervalos desprendidas,
sirenas adormecidas
que evoca tu blanca mano,
no esparcen al aire en vano
el melancólico son;
pues de la oculta mansión
en que mi pasión se esconde,
a cada nota responde
un eco del corazón.

JULIO CORTAZAR




CUENTOS


CARTA A UNA SEÑORITA EN PARIS

Andrée, yo no quería venirme a vivir a su departamento de la calle Suipacha. No tanto por los conejitos, más bien porque me duele ingresar en un orden cerrado, construido ya hasta en las más finas mallas del aire, esas que en su casa preservan la música de la lavanda, el aletear de un cisne con polvos, el juego del violín y la viola en el cuarteto de Rará. Me es amargo entrar en un ámbito donde alguien que vive bellamente lo ha dispuesto todo como una reiteración visible de su alma, aquí los libros (de un lado en español, del otro en francés e inglés), allí los almohadones verdes, en este preciso sitio de la mesita el cenicero de cristal que parece el corte de una pompa de jabón, y siempre un perfume, un sonido, un crecer de plantas, una fotografía del amigo muerto, ritual de bandejas con té y tenacillas de azúcar... Ah, querida Andrée, qué difícil oponerse, aun aceptándolo con entera sumisión del propio ser, al orden minucioso que una mujer instaura en su liviana residencia. Cuán culpable tomar una tacita de metal y ponerla al otro extremo de la mesa, ponerla allí simplemente porque uno ha traído sus diccionarios ingleses y es de este lado, al alcance de la mano, donde habrán de estar. Mover esa tacita vale por un horrible rojo inesperado en medio de una modulación de Ozenfant, como si de golpe las cuerdas de todos los contrabajos se rompieran al mismo tiempo con el mismo espantoso chicotazo en el instante más callado de una sinfonía de Mozart. Mover esa tacita altera el juego de relaciones de toda la casa, de cada objeto con otro, de cada momento de su alma con el alma entera de la casa y su habitante lejana. Y yo no puedo acercar los dedos a un libro, ceñir apenas el cono de luz de una lámpara, destapar la caja de música, sin que un sentimiento de ultraje y desafio me pase por los ojos como un bando de gorriones.
Usted sabe por qué vine a su casa, a su quieto salón solicitado de mediodía. Todo parece tan natural, como siempre que no se sabe la verdad. Usted se ha ido a París, yo me quedé con el departamento de la calle Suipacha, elaboramos un simple y satisfactorio plan de mutua convivencia hasta que septiembre la traiga de nuevo a Buenos Aires y me lance a mí a alguna otra casa donde quizá... Pero no le escribo por eso, esta carta se la envío a causa de los conejitos, me parece justo enteraría; y porque me gusta escribir cartas, y tal vez porque llueve.
Me mudé el jueves pasado, a las cinco de la tarde, entre niebla y hastío. He cerrado tantas maletas en mi vida, me he pasado tantas horas haciendo equipajes que no llevaban a ninguna parte, que el jueves fue un día lleno de sombras y correas, porque cuando yo veo las correas de las valijas es como si viera sombras, elementos de un látigo que me azota indirectamente, de la manera más sutil y más horrible. Pero hice las maletas, avisé a la mucama que vendría a instalarme, y subí en el ascensor. Justo entre el primero y segundo piso sentí que iba a vomitar un conejito. Nunca se lo había explicado antes, no crea que por deslealtad, pero naturalmente uno no va a ponerse a explicarle a la gente que de cuando en cuando vomita un conejito. Como siempre me ha sucedido estando a solas, guardaba el hecho igual que se guardan tantas constancias de lo que acaece (o hace uno acaecer) en la privacía total. No me lo reproche, Andrée, no me lo reproche. De cuando en cuando me ocurre vomitar un conejito. No es razón para no vivir en cualquier casa, no es razón para que uno tenga que avergonzarse y estar aislado y andar callándose.
Cuando siento que voy a vomitar un conejito me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejilo de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración silenciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano. Busca de comer y entonces yo (hablo de cuando esto ocurría en mi casa de las afueras) lo saco conmigo al balcón y lo pongo en la gran maceta donde crece el trébol que a propósito he sembrado. El conejito alza del todo sus orejas, envuelve un trébol tierno con un veloz molinete del hocico, y yo sé que puedo dejarlo e irme, continuar por un tiempo una vida no distinta a la de tantos que compran sus conejos en las granjas.
Entre el primero y segundo piso, Andrée, como un anuncio de lo que sería mi vida en su casa, supe que iba a vomitar un conejito. En seguida tuve miedo (¿o era extrañeza? No, miedo de la misma extrañeza, acaso) porque antes de dejar mi casa, sólo dos días antes, había vomitado un conejito y estaba seguro por un mes, por cinco semanas, tal vez seis con un poco de suerte. Mire usted, yo tenía perfectamente resuelto el problema de los conejitos. Sembraba trébol en el balcón de mi otra casa, vomitaba un conejito, lo ponía en el trébol y al cabo de un mes, cuando sospechaba que de un momento a otro... entonces regalaba el conejo ya crecido a la señora de Molina, que creía en un hobby y se callaba. Ya en otra maceta venía creciendo un trébol tierno y propicio, yo aguardaba sin preocupación la mañana en que la cosquilla de una pelusa subiendo me cerraba la garganta, y el nuevo conejito repetía desde esa hora la vida y las costumbres del anterior. Las costumbres, Andrée, son formas concretas del ritmo, son la cuota del ritmo que nos ayuda a vivir. No era tan terrible vomitar conejitos una vez que se había entrado en el ciclo invariable, en el método. Usted querrá saber por qué todo ese trabajo, por qué todo ese trébol y la señora de Molina. Hubera sido preferible matar en seguida al conejito y... Ah, tendría usted que vomitar tan sólo uno, tomarlo con dos dedos y ponérselo en la mano abierta, adherido aún a usted por el acto mismo, por el aura inefable de su proximidad apenas rota. Un mes distancia tanto; un mes es tamaño, largos pelos, saltos, ojos salvajes, diferencia absoluta Andrée, un mes es un conejo, hace de veras a un conejo; pero el minuto inicial, cuando el copo tibio y bullente encubre una presencia inajenable... Como un poema en los primeros minutos, el fruto de una noche de Idumea: tan de uno que uno mismo... y después tan no uno, tan aislado y distante en su llano mundo blanco tamaño carta.
Me decidí, con todo, a matar el conejito apenas naciera. Yo viviría cuatro meses en su casa: cuatro -quizá, con suerte, tres- cucharadas de alcohol en el hocico. (¿Sabe usted que la misericordia permite matar instantáneamente a un conejito dándole a beber una cucharada de alcohol? Su carne sabe luego mejor, dicen, aun-que yo... Tres o cuatro cucharadas de alcohol, luego el cuarto de baño o un piquete sumándose a los desechos.)
Al cruzar el tercer piso el conejito se movía en mi mano abierta. Sara esperaba arriba, para ayudarme a entrar las valijas... ¿Cómo explicarle que un capricho, una tienda de animales? Envolví el conejito en mi pañuelo, lo puse en el bolsillo del sobretodo dejando el sobretodo suelto para no oprimirlo. Apenas se movía. Su menuda conciencia debía estarle revelando hechos importantes: que la vida es un movimiento hacia arriba con un click final, y que es también un cielo bajo, blanco, envolvente y oliendo a Lavanda, en el fondo de un pozo tibio.
Sara no vio nada, la fascinaba demasiado el arduo problema de ajustar su sentido del orden a mi valija-ropero, mis papeles y mi displicencia ante sus elaboradas explicaciones donde abunda la expresión «por ejemplo». Apenas pudee me encerré en el baño; matarlo ahora. Una fina zona de calor rodeaba el pañuelo, el conejito era blanquísimo y creo que más lindo que los otros. No me miraba, solamente bullía y estaba contento, lo que era el más horrible modo de mirarme. Lo encerré en el botiquín vacío y me volví para desempacar, desorientado pero no infeliz, no culpable, no jabonándome las manos para quitarles una última convulsión.
Comprendí que no podía matarlo. Pero esa misma noche vomité un conejito negro. Y dos días después uno blanco. Y a la cuarta noche un conejito gris.
Usted ha de amar el bello armario de su dormitorio, con la gran puerta que se abre generosa, las tablas vacías a la espera de mi ropa. Ahora los tengo ahí. Ahí dentro. Verdad que parece imposible; ni Sara lo creería. Porque Sara nada sospecha, y el que no sospeche nada procede de mi horrible tarea, una tarea que se lleva mis días y mis noches en un solo golpe de rastrillo y me va calcinando por dentro y endureciendo como esa estrella de mar que ha puesto usted sobre la bañera y que a cada baño parece llenarle a uno el cuerpo de sal y azotes de sol y grandes rumores de la profundidad.
De día duermen. Hay diez. De día duermen. Con la puerta cerrada, el armario es una noche diurna solamente para ellos, allí duermen su noche con sosegada obediencia. Me llevo las llaves del dormitorio al partir a mi empleo. Sara debe creer que desconfío de su honradez y me mira dubitativa, se le ve todas las mañanas que está por decirme algo, pero al final se calla y yo estoy tan contento. (Cuando arregla el dormitorio, de nueve a diez, hago ruido en el salón, pongo un disco de Benny Carter que ocupa toda la atmósfera, y como Sara es también amiga de saetas y pasodobles, el armario parece silencioso y acaso lo esté, porque para los conejitos transcurre ya la noche y el descanso.)
Su día principia a esa hora que sigue a la cena, cuando Sara se lleva la bandeja con un menudo tintinear de tenacillas de azúcar, me desea buenas noches -sí, me las desea, Andrée, lo más amargo es que me desea las buenas noches- y se encierra en su cuarto y de pronto estoy yo solo, solo con el armario condenado, solo con mi deber y mi tristeza.
Los dejo salir, lanzarse ágiles al asalto del salón, oliendo vivaces el trébol que ocultaban mis bolsillos y ahora hace en la alfombra efímeras puntillas que ellos alteran, remueven, acaban en un momento. Comen bien, callados y correctos, hasta ese instante nada tengo que decir, los miro solamente desde el sofá, con un libro inútil en la mano -yo que quería leerme todos sus Giraudoux, Andrée, y la historia argentina de López que tiene usted en el anaquel más bajo-; y se comen el trébol.
Son diez. Casi todos blancos. Alzan la tibia cabeza hacia las lámparas del salón, los tres soles inmóviles de su día, ellos que aman la luz porque su noche no tiene luna ni estrellas ni faroles. Miran su triple sol y están contentos. Así es que saltan por la alfombra, a las sillas, diez manchas livianas se trasladan como una moviente constelación de una parte a otra, mientras yo quisiera verlos quietos, verlos a mis pies y quietos -un poco el sueño de todo dios, Andrée, el sueño nunca cumplido de los dioses-, no así insinuándose detrás del retrato de Miguel de Unamuno, en torno al jarrón verde claro, por la negra cavidad del escritorio, siempre menos de diez, siempre seis u ocho y yo preguntándome dónde andarán los dos que faltan, y si Sara se levantara por cualquier cosa, y la presidencia de Rivadavia que yo quería leer en la historia de López.
No sé cómo resisto, Andrée. Usted recuerda que vine a descansar a su casa. No es culpa mía si de cuando en cuando vomito un conejito, si esta mudanza me alteró también por dentro -no es nominalismo, no es magia, solamente que las cosas no se pueden variar así de pronto, a veces las cosas viran brutalmente y cuando usted esperaba la bofetada a la derecha-. Así, Andrée, o de otro modo, pero siempre así.
Le escribo de noche. Son las tres de la tarde, pero le escribo en la noche de ellos. De día duermen ¡ Qué alivio esta oficina cubierta de gritos, órdenes, máquinas Royal, vicepresidentes y mimeógrafos! Qué alivio, qué paz, qué horror, Andrée! Ahora me llaman por teléfono, son los amigos que se inquietan por mis noches recoletas, es Luis que me invita a caminar o Jorge que me guarda un concierto. Casi no me atrevo a decirles que no, invento prolongadas e ineficaces historias de mala salud, de traducciones atrasadas, de evasión Y cuando regreso y subo en el ascensor ese tramo, entre el primero y segundo piso me formulo noche a noche irremediablemente la vaina esperanza de que no sea verdad.
Hago lo que puedo para que no destrocen sus cosas. Han roído un poco los libros del anaquel más bajo, usted los encontrará disimulados para que Sara no se dé cuenta. ¿Quería usted mucho su lámpara con el vientre de porcelana lleno de mariposas y caballeros antiguos? El trizado apenas se advierte, toda la noche trabajé con un cemento especial que me vendieron en una casa inglesa -usted sabe que las casas inglesas tienen los mejores cementos- y ahora me quedo al lado para que ninguno la alcance otra vez con las patas (es casi hermoso ver cómo les gusta pararse, nostalgia de lo humano distante, quizá imitación de su dios ambulando y mirándolos hosco; además usted habrá advertido -en su infancia, quizá- que se puede dejar a un conejito en penitencia contra la pared, parado, las patitas apoyadas y muy quieto horas y horas).
A las cinco de la mañana (he dormido un poco, tirado en el sofá verde y despertándome a cada carrera afelpada, a cada tintineo) los pongo en el armario y hago la limpieza. Por eso Sara encuentra todo bien aunque a veces le he visto algún asombro contenido, un quedarse mirando un objeto, una leve decoloración en la alfombra y de nuevo el deseo de preguntarme algo, pero yo silbando las variaciones sinfónicas de Franck, de manera que nones. Para qué contarle, Andrée, las minucias desventuradas de ese amanecer sordo y vegetal, en que camino entredormido levantando cabos de trébol, hojas sueltas, pelusas blancas, dándome contra los muebles, loco de sueño, y mi Gide que se atrasa, Troyat que no he traducido, y mis respuestas a una señora lejana que estará preguntándose ya si... para qué seguir todo esto, para qué seguir esta carta que escribo entre teléfonos y entrevistas.
Andrée, querida Andrée, mi consuelo es que son diez y ya no más. Hace quince días contuve en la palma de la mano un último conejito, después nada, solamente los diez conmigo, su diurna noche y creciendo, ya feos y naciéndoles el pelo largo, ya adolescentes y llenos de urgencias y caprichos, saltando sobre el busto de Antinoo (¿es Antinoo, verdad, ese muchacho que mira ciegamente?) o perdiéndose en el living, donde sus movimientos crean ruidos resonantes, tanto que de allí debo echarlos por miedo a que los oiga Sara y se me aparezca horripilada, tal vez en camisón -porque Sara ha de ser así, con camisón- y entonces... Solamente diez, piense usted esa pequeña alegría que tengo en medio de todo, la creciente calma con que franqueo de vuelta los rígidos cielos del primero y el segundo piso.
Interrumpí esta carta porque debía asistir a una tarea de comisiones. La continúo aquí en su casa, Andrée, bajo una sorda grisalla de amanecer. ¿Es de veras el día siguiente, Andrée? Un trozo en blanco de la página será para usted el intervalo, apenas el puente que une mi letra de ayer a mi letra de hoy. Decirle que en ese intervalo todo se ha roto, donde mira usted el puente fácil oigo yo quebrarse la cintura furiosa del agua, para mí este lado del papel, este lado de mi carta no continúa la calma con que venía yo escribiéndole cuando la dejé para asistir a una tarea de comisiones. En su cúbica noche sin tristeza duermen once conejitos; acaso ahora mismo, pero no, no ahora - En el ascensor, luego, o al entrar; ya no importa dónde, si el cuándo es ahora, si puede ser en cualquier ahora de los que me quedan.
Basta ya, he escrito esto porque me importa probarle que no fui tan culpable en el destrozo insalvable de su casa. Dejaré esta carta esperándola, sería sórdido que el correo se la entregara alguna clara mañana de París. Anoche di vuelta los libros del segundo estante, alcanzaban ya a ellos, parándose o saltando, royeron los lomos para afilarse los dientes -no por hambre, tienen todo el trébol que les compro y almaceno en los cajones del escritorio. Rompieron las cortinas, las telas de los sillones, el borde del autorretrato de Augusto Torres, llenaron de pelos la alfombra y también gritaron, estuvieron en círculo bajo la luz de la lámpara, en círculo y como adorándome, y de pronto gritaban, gritaban como yo no creo que griten los conejos.
He querido en vano sacar los pelos que estropean la alfombra, alisar el borde de la tela roída, encerrarlos de nuevo en el armario. El día sube, tal vez Sara se levante pronto. Es casi extraño que no me importe verlos brincar en busca de juguetes. No tuve tanta culpa, usted verá cuando llegue que muchos de los destrozos están bien reparados con el cemento que compré en una casa inglesa, yo hice lo que pude para evitarle un enojo... En cuanto a mí, del diez al once hay como un hueco insuperable. Usted ve: diez estaba bien, con un armario, trébol y esperanza, cuántas cosas pueden construirse. No ya con once, porque decir once es seguramente doce, Andrée, doce que serán trece. Entonces está el amanecer y una fría soledad en la que caben la alegría, los recuerdos, usted y acaso tantos más. Está este balcón sobre Suipacha lleno de alba, los primeros sonidos de la ciudad. No creo que les sea difícil juntar once conejitos salpicados sobre los adoquines, tal vez ni se fijen en ellos, atareados con el otro cuerpo que conviene llevarse pronto, antes de que pasen los primeros colegiales.

INSTRUCCIONES PARA LLORAR

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.
FIN